Las circunstancias hacen que un escéptico patológico como un servidor sonría como un loco que de vez en cuando llega a una tregua con sus pensamientos cuando vive una serendipia, una serie de casualidades increíbles e impensables. Lo que os cuento a continuación es completamente cierto, una serie de cosas que han conseguido alegrarme la mañana de una forma totalmente inesperada.
Con los ojos rasgados, como desconfiando, interrogo al reloj que me dice que son las 9:15 de la mañana, y en Ceuta los rayos de sol, que se cuelan por el balcón hace ya rato, me obligan a adoptar posturas inverosímiles en la cama con el único fin de no levantarte para cerrar las cortinas. Finalmente cedo al chantaje de Lorenzo y decido hacer de la mañana de este domingo un tiempo no perdido entre bostezos.
Para desperezarme por completo me ducho en agua fría, o al menos lo intento, ya que el mismo sol que me obligó a salir de mi lecho dividió su tiempo esta mañana entre tocarme los cojones y templar el agua de las tuberías que descienden por el patio interior de mi edificio.
Salgo a la calle Jáudenes y me dirijo a comprar la prensa en el quiosco de la plaza que da fin al paseo de las palmeras, regentado por un desconfiado personaje de arcaico bigote que me mira como queriendo leer mi mente y adivinar por mis pintas qué periódico le voy a pedir:
-¿Te queda el Público?, le pregunto, y con una media sonrisa de autoafirmación me responde con un leve gesto afirmativo. Por un momento me hace sentir como una monja pidiendo un predictor en una farmacia, o como el despistado occidental que pide orujo en una tetería de Chaouen. Está claro que alguien con un vaquero roto por las rodillas no suele pedir El Mundo o el ABC, pero si él es feliz creyéndose Nostradamus, ¿quién soy yo para robarle la ilusión?
Me siento en una terraza cercana y pido un cortado mientras me informo sobre la masacre en Noruega, el escándalo de las escuchas de News of the world, los trajes de Camps, la necrológica de la última profeta del soul...
A medio café termino con mi diario y decido ojear uno local propiedad de la cafetería, donde leo un artículo que nombra al profesor de arqueología James Mallory, de la Queen's University of Belfast. Sin que transcurra una décima de segundo empiezan a sonar en mi cabeza las notas de la introducción a gaita de una canción de un enorme grupo del pueblo lucense de Ribadeo: El grupo se llama Mallory, y la canción...Belfast.
Recomiendo pulsar "play" y seguir leyendo.
Sentado en esa terraza a más de mil kilómetros de casa, esa canción me acercó a la ría, al Mini-Bar, al cantón, a mi gente. Lo que logro recordar de la canción dura lo que un cigarro que encendí a la vez que la gaita de Fran dio paso a la guitarra de Armando, al bajo de Fillo y a la batería de Rober.
Uno de esos raros momentos mágicos acaba de ocurrir, el tiempo se detuvo en esa terraza, delante de ese café y con mi mente puesta en mi tierra. Esa será ya por siempre la terraza Mallory para mí.
Me levanto y me dirijo a mi casa con el periódico bajo el brazo, y a pocos metros del portal caigo en la cuenta de que no había pagado el café. Con mi despiste habitual recorro de nuevo la Gran Vía ceutí con la intención de abonar mi consumición, cuando oigo algo al fondo que mi piel de gallina reconoce antes que mis oídos...
Una banda de gaitas del centro gallego recorre las calles para recordar con la muñeira de chantada que mañana es el día da patria galega.
Mi mente se queda en blanco mientras veo a los gaiteiros recorrer entre miradas extrañadas la amplia acera que hace de terraza de varias teterías y bazares.
Pago el café y vuelvo a casa maravillado de las dos situaciones que en pocos minutos consiguieron desdoblarme cual Santa Teresa y hacerme sobrevolar con la mente el occidente asturiano y la mariña lucense mientras mis pies caminaban con desdén por África.
P.D: Siento no haber pedido autorización al grupo para utilizar su canción, en caso de os moleste la eliminaré de inmediato. Simplemente me estoy dejando llevar por la situación.
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